Conclusión lógica

Perversos y desalmadas también son poetas.

No quiero ser poeta.

Razón de peso

No quiero ser poeta;

ya soy mujer y escribo.

Falsa conclusión

La poesía está en todas partes.

La poesía me persigue.

Reminiscencias

Verde que te muero verde,

conmigo en la distancia.

Será cuando la nada

revolotee, soberbia,

zumbando a mis oídos.

Cuando la debilidad

y el vértigo me arrojen

a la inconsciencia

o cuando una vorágine

de dolor y asfixia

convierta mis palabras

en silencio.


lh

J. R. J.

Debajo del poema
—laborioso mecánico—,
apretaba las tuercas a un epíteto.
Luego engrasó un adverbio,
dejó la rima a punto,
afinó el ritmo  
y pintó de amarillo el artefacto.
Al fin lo puso en marcha, y funcionaba.

—No lo toques ya más,  
                                    se dijo.  
                                                  Pero  
no pudo remediarlo:

volvió a empezar,  
rompió los octosílabos,
los juntó todos,  
cambio por sinestesias las metáforas,
aceleró...
                  mas nada sucedía.
Soltó un tropo,
                            dejó todas las piezas
en una lata malva,
y se marchó,
cansado de su nombre. 

Ángel González  (España, 1922-2008)

lo peor no es que sea distinta ya mi carne
y que puntuales se escuchen
muchos de mis huesos
ni que se inflamen mis párpados
y se resigne a ello la mirada
lo peor no es que mis vísceras
y hasta mi sombra
continúen su propio rumbo
ni tampoco es lo peor que tercie con la voz
y el gesto de un final irrevocable

lo peor no es este ahora
despoblado de euforias y de pasiones
ni la descreída nostalgia que lapida
hasta mi sangre
o la enorme cruz de ilusiones natimuertas
clavada entre las sienes

(lo peor no son tus besos ni tu cuerpo con sabor a nadas)

lo peor es arrastrar tanta ruina
por un suelo de ausencias y desmemorias
hasta no sé dónde
con mi suicidio a cuestas

lh

Hoy me desabotono el pecho
y saco al felino que me ahoga.
Me curo de su ronroneo; ronco,
recio, rasgador,
sibilancia en los pulmones,
eco grave de mi asfixia.
Hoy me arranco sus lamidas
y despego de mis horas
sus rasguños.
Deshoigo sus maúllos de funámbulo
celo en los hilos de mi sangre
y extirpo su pérfido germen
de mis entrañas.                                                                                                                
Hoy erradico de mi lengua
las voces que lo nombran,
me sacudo el sentimiento,
depuro con olvido mi tejado
y retiro del centro de la luna
la sombra de su contorno.

Hoy, le quito el cascabel al gato.

(De La Efigie del Gato)

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La diversidad lingüística es una de las formas más valiosas que asume la diversidad cultural. Gracias a que son capaces de captar la infinita variedad del mundo y que se prestan a la traducción, las lenguas pueden articular la singularidad y la universalidad. Este vínculo se manifiesta con máxima intensidad en la poesía. Toda lengua tiene la suya.

Mediante la celebración de este Día Mundial podemos volver al espíritu del mensaje que encierra la Convención sobre la protección y la promoción de la diversidad de las expresiones culturales (2005), que considera la diversidad cultural como un proceso evolutivo de expresión y creación.

La poesía contribuye a esta diversidad creativa al cuestionar de manera siempre renovada la manera en que usamos las palabras y las cosas, nuestros modos de percibir e interpretar la realidad.

Merced a sus asociaciones y metáforas, y a su gramática singular, el lenguaje poético constituye, pues, otra faceta posible del diálogo entre las culturas.

Diversidad en el diálogo, libre circulación de las ideas por medio de la palabra, creatividad e innovación: es evidente que el Día Mundial de la Poesía es también una invitación a reflexionar sobre el poder del lenguaje y el florecimiento de las capacidades creadoras de cada persona.

Ahora que acabamos de clausurar las celebraciones del 60º aniversario de la Declaración Universal de Derechos Humanos, esperemos que este Día Mundial también dé testimonio de la aspiración universal a un mundo reconciliado en torno a los valores de libertad y diversidad.

Koichiro Matsuura
Director General de la UNESCO

¿Y qué hago yo sentada en el lado

más oscuro de la sombra

entre tantas cosas que también son nadas,

asesinados todos los instantes?

¿Por qué ahondo en la delgadez de mis fisuras

y despego la carne que me cubre?

Acaso, ¿no tengo ya la sangre tibia?

Y si estoy muerta,

¿qué dios con ecuaciones falsas me nació

con tal ser que no se extingue la terrible

angustia de saberme?

¿Tendré que afilar alguno de mis huesos,

alzarme sobre mí misma

y hundirlo en el centro de mi frente

antes de que me amanezcan

nuevos llantos en cálices de pensamientos

y hojas secas de vergüenza?

lh

Es difícil parir poesía después de más de treinta años de matrimonio con la vida misma; con las otras cosas que una quiso y/o pudo hacer. (Lo que nada tiene que ver con problemas de infertilidad.) Supone un enorme riesgo preñarse de las musas o dejar que el numen nos impregne en pleno siglo veintiuno, aunque solo se pretenda mostrar lo que se trae al mundo.

La necesaria y urgente parición, independientemente de cuán bien hecha resulte la prole no cuenta con agentes neonatólogos y, menos aún, con cuidados de urgencia ni jardines editoriales con su juguetería de sellos y figuras distribuidoras. Tampoco, si la madre-padre no ha ganado ningún título de miss o míster poesía-literatura, si son totalmente desconocidos en el entero poético y, menos aún, si no se tiene dinero para asumir el riesgo de inscribir lo parido en el registro de obras menos vendibles. (No, no diré lo que es un lugar común o tópico, al menos de forma explícita.)  De nada sirven los enchufes ni padrinos del ámbito comercial o intelectual.

Los primeros compran, razonablemente, el faldellín para la ahijada que esboza su sonrisa de rédito y los otros, cuando nos conocen, pero casi no se acuerdan; ofrecen, con suerte, hacer el mayor esfuerzo por examinar las criaturas en unos cuantos meses sin el compromiso, generalmente, de devolvernos lo formado en el mismo útero de la conciencia.

Concebir y parir poesía en el recién iniciado milenio de gestas de guerra e indi-gestas terroríficas en un mercado global donde los más siguen teniendo menos es, según el criterio de muchos, condenarla a la indigencia, a la hambruna y sed de lectores, a un mundo-mercado literario utilitarista separado de objetivos que redunden en la realización o concienciación del ser por medio del pensamiento, en su expresión más auténtica por medio de todas las formas de la palabra convirtiéndola en arte.

Mientras la narrativa viste trajes de quinceañera solicitada, los versos, sobre todo los nacidos de madres-padres que a duras penas emergen de un limbo electrónico cibernético, caminan desorientados por rumbos virtuales inseguros y refugiándose en seudo-templos poético-literarios.  Éstos son, a veces, microcosmos en los que un administrador o grupo exiguo califica y descalifica lo creado sin el estímulo y asesoramiento que proponen. 

El elitismo cultural aliado a una cosmovisión todavía machista, la xenofobia, el racismo y el colonialismo lingüístico son algunos de los seres malévolos que castigan y pretenden hacer de la poesía su lazarillo.